• Регистрация
МультиВход

В СИБЛЕ, У АСТАФЬЕВА

Старела, редела и гибла

От Вологды верстах во стах

Деревня по имени Сибла

В тех северорусских местах.

 




Не каждый ее обитатель,

Наверное, ведал о том,

Сколь крупный российский писатель

Вселился в заброшенный дом.

 

Был день на исходе апреля,

Но холодом гнуло в дугу.

Мы в длинных фуфайках сидели

На мокром пустом берегу.

 

От тучек взъерошенных тени

Скользили, как рваный туман.

И бревна по речке Кубене

Сплавлялись молём в океан.

 

Я, спину под ветер подставив,

Табак для сугрева курил,

А Виктор Петрович Астафьев

Уклеек в Кубене ловил.

 

И помнится мне, как, наживку

Сменив, он однажды привстал

И тихо спросил: "А скажи-ка,

Похоже на наши места?"

 

Взглянув на березничек низкий,

Белевший по взгоркам каймой,

Я понял, что, сердцем сибирский,

Влюбленный в наш край богатырский,

Писатель вернется домой.

Пожалуйста, зарегистрируйтесь или войдите в систему для добавления комментариев к этой статье.
Живое слово
Фотогалерея
Яндекс.Метрика